la tapa

la tapa

viernes

SONIDOS (BSO) jaLI@S & SectA sElectA





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jueves

Jarry Faustroll


"Además yo tenía en las manos - ¿desde cuándo?-
un libro -escrito por mí, estoy seguro, pero cuándo y cómo no tengo ni idea- en donde estaba previsto y relatado en letra gótica azul celeste todo lo que yo debía ver y todo lo que debía pensar a continuación. Las letras eran rostros."

                                                                                             
(Alfred Jarry. L'opium)






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viernes


Índice

    (Primera parte. Ciertos individuos)

Empieza el baile
Ailia
Un viaje en metro
Fa sostenido Mayor
Rodando
Con tacto
Saltimbanqui
Alta costura
La reunión
Gato mojado

(Segunda parte. Individuos ciertos)

Danzad malditos
Un ciclista salta por los aires
Todo a su medida
Filmando
En los billares
                                      Vapor violeta alegría
                                     Amnesia de carmstrunil

(Primera parte. Cont.)

El resplandor de la lectura
Tormenta de lluvia soleada
Sax sex six
El negocio de Bak
Un silencio que contenía todas las palabras
Una sesión de cine
Huída hacia el vapor

            
                       (Otra parte. Ciertos individuos ciertos)

Cambio de píldoras
Transporte requisado
La batalla florida
Proyecciones
Tic tac

***



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bares con olor de humo


(Extractos del diario de Bamboleo Leobambo)


I

“Los seres son un punto, uno diminuto en la inmensidad
que podemos suponer pero no abarcar.
Pura química volátil y azul”. (WW Heisenberg)



La idea del relato había sobrevenido en largas noches 
difuminadas en tugurios de mala muerte donde la música sonaba alta y el ruido  era apenas un fondo sin forma pero con mucho colorido.
La clientela y el personal de detrás de la barra se comunicaban a gritos inaudibles  que los gestos y miradas traducían en güisquis, cervezas y combinados varios  para paliar la sed, que no era de agua. 
Sin futuro y sin esperanza esas noches se convertían en amaneceres que nos dejaban sin cara ante el espejo que no queríamos mirar. 
Algo había que escribir, algo para olvidar el terrible desespero y la apatía de una vida perdida a la sombra de un dominio asfixiante, corrupto y mentiroso que se extendía por el planeta sin apenas fisuras. 


Contarlo tal cual
habría sido otra crónica periodística, ya había
demasiadas, o en el peor de los caso un mal
panfleto. 
Así es que me acordé del viejo Boris, del irreverente Vernon, 
el trompetista, el inventor,
el poeta, el genio narrador que se adelantó
a los Stones y murió joven para tener un cadáver 
agradable, y cabalgué en su espuma de los días, 
ese estilo fluido en el que cualquier cosa es
posible, para contarlo y no morir de asco entre
tantas baladas de borregos clónicos y desatinos
de malnacidos sin corazón. 
Porque nada es tan sólido cómo nos contamos, 
pura agua entre los
dedos, aunque pensemos que son callejones y
en la calle todo es guerra… que canta Rosendo Mercado.


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martes

Cur (bso) un tema de RaSan Unkwn




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Ailia





CAP. II  

    Un hermoso cielo gris cubría la ciudad, que descansaba así de la insistencia del azul claro de los días anteriores, mientras  una fina lluvia fría con olor dulzón empezaba a desprenderse de la panza grisácea. Pero Ailia, desde su sótano, estaba al margen de estos cambios de colores. Y allí siguió, al margen, apilando las cuartillas que la fotocopiadora vomitaba sin parar. Con un cigarrillo en la oreja y un bonito vestido rojo que su bata color del cielo de esa tarde apenas dejaba asomar por los puños y el esbelto cuello, con sus zapatos de charol negro y tacón de alfiler en el armario y sus zuecos suecos en los pies.
Había tirado el primer diezmillar de cuartillas impresas cuando llegó Cur: una amplia bisonrisa iluminó sus rostros. Se contaron cosas y al cabo de un rato, mediano, salieron a la calle donde el cielo mostraba ahora un amarillo azufrado que Ailia miró con ojos de otro tiempo y Cur no, ya que nunca separaba la vista de un complicado plano horizontal, con lo que conseguía cierta personalidad y una indiscutible fijación. Algo muy útil, por otra parte, para que sus fotografías no salieran movidas.

 Llegaron al centro tras un corto paseo y una vez allí caminaron algo más para alejarse hacia los laterales. Tras un breve intercambio de impresiones tomaron por una acera ondulada salpicada de puestos ambulantes. Zigzaguearon unos cuantos puestos más y al fin Cur compró un broche de carludio biselado que fotografió con su ojo izquierdo para el archivo futuro antes de colgarlo de su oreja, desnuda sin censura. Ailia se miró unos instantes en el broche y tras comprobar que su peinado se mantenía estable, se despidió de Cur y desapareció en una silenciosa planeadora oscura que se alejó tan rápido como se había hecho visible. Cur volvió sobre sus pasos, que al verse duplicados lloraron a moco tendido por haber perdido su cotización de piezas únicas. De uno de los puestos ambulantes escapaba la banda sonora de un sonido silencioso. 




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jueves

Ailia (bso)




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martes


(Extractos del diario de Bamboleo Leobambo)


4

Jazz… música para desarmar calaveras, ni
Hamlet se hubiera salvado, escupitajo sempiterno
de seres sin medida viajando en la noche de
los tiempos, aceras solitarias para descansar de
“la luz cegadora del compás y la armonía”, 
CC said, aires sureños en países del norte, una botella
vacía, drogas sinuosas o abrasivas sonando
en el tambor de una pistola, madrugadas junto a
la nada, un coche rápido y silencioso para huir
de la ciudad desierta…
-Sí, Bamboleo, la moneda cae de canto y ya no
tengo gasolina ni pal’ mechero…


(Yas Suin. Una noche de perros, Autobiografía)


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lunes

gato mojado (bso) por rasan unkwn




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gato mojado


Cap. X


 El sonido afinador de lluvias se mezcló con olor a gato mojado y un liquido marfil terroso llegó a la boca del respiradero avanzando en un hilo finísimo, deslizándose pegado al muro, para bajar por la escalera que unos metros más abajo se perdía en el sótano de Ailia y adentrarse en él zigzagueando lentamente hasta alcanzar el pie izquierdo de Bamboleo Leobambo que saltó como un estremecimiento al sentir el liquido vivo en su zapato. La bicicleta negra y el perro blanco abandonaron su ragtime, los demás callaron también. Bamboleo Leobambo abrió la puerta tras su revólver Smitangüison y con el resto del grupo pegado a su espalda comenzó a seguir el rastro del líquido marfilanaranjado. En la calle sólo la lluvia descompasaba el silencio. Pegados a la pared vieron salir del respiradero las últimas boqueadas de la mezcla como pequeños espasmos despedidos por entre el alambre entretejido. Tras ellas el cuerpo sedoso del gato irisado se dibujó escupido por el desgarrón, Cur lo recogió de la humedad: estaba muerto. Una nueva mezcla color madera de sándalo atardecer empezaba a salir del respiradero; junto al cristal, allá abajo, en un rincón, la calma conservada esperaba una garra que ya no llegaría.  Ailia miró hacia arriba, el aura del gato irisado junto a una nube y su novio el Fa Mayor se abrazaban sorprendidos sin perder de vista la escena.





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domingo

Clandex Percusion (BSO) Gáspare Montalbano & Amigos






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DANZAD MALDITOS

2ª Parte
INDIVIDUOS CIERTOS


Por todo el lugar corría un aire de provisionalidad y de siniestra destrucción.

(William Faulkner, Miss Zilphia Gant )

1 CAP.
El movimiento en el cuartel general de las I.A.O.I.C. (Investigaciones sobre Alteraciones de la Oscuridad Inamovible y otros Casos) era más embarullado de lo habitual. Los incalculables  comunicados impresos en papel, un material en desuso, que habían sido esparcidos por la ciudad incitando a la incitación tenían en alerta castaña al Encauzavidas General Fröiss. No había pistas, aunque la videoprensa3d difundiese incesantes noticias de que los alteradores de lo inalterable (pero no inalterado, o viceversa) estaban muy cerca de ser descubiertos.

Basurascar puso su mano peluda sobre el rectángulo digital de la máquina marrón y un liquido maloliente chorreó en un pequeño vaso de plástico. Con el vaso en la mano se dirigió a su módulo de trabajo y examinó una vez más la hoja de papel blanco llena de letras, esos malditos e inútiles pequeños dibujitos, farfulló entre el chicle que masticaba… una idea genial cruzó su mente: sólo había que localizar la máquina donde hablan sido impresas las hojas y en un rápido vistazo al  Gran Archivo Integral el depositario aparecería. Y vaya si le iba a resultar difícil demostrar que no era culpable del texto impreso; Basurascar lanzó un eructo y  golpeándose repetidamente el mentón muequeó satisfecho.






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Extractos del diario de Bamboleo Leobambo (V)

V


Siempre me pareció que la geometría y sus
representaciones multidimensionales son una
forma renovada de mirar y ver, un cambio en
la estructura mental que genera inesperados y
diferentes puntos de vista. Por lo que abrí un
cuaderno en el que anotaba y dibujaba obras
que me llamaban la atención. 
Tras una larga temporada, encontré estos aforismos de 
Frank Lloyd Wright (siglos XIX y XX) que son como un
resumen de la Arquitectura total y la dirección 
a la que apunta, en 3x2 pinceladas:

-El espacio es la realidad de un edificio.

-El skyline de Nueva York es una atrocidad
medieval.

-Orden a partir del caos

-Todo gran arquitecto, necesariamente, es un
gran poeta. Debe ser un gran intérprete original
de su tiempo, de sus días, de su época.

-Lograr el todo con lo mismo.

-Los edifi cios, también, son hijos de la tierra
y el sol.

                                                                                                              jali@s


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sábado

Smooth minimal x rasan unkwn (Tributo to MJ)


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jueves

Todo a su medida





3 CAP.

La línea que las letras trazan, y que tú ahora estás siguiendo, desemboca en un nuevo número de palabras que trazan otra línea que, unida a la anterior, dan la medida exacta del largo del cañón de la pistola con silenciador que Basurascar guardaba bajo su traje gris con olor a pescado podrido; una corbata color azul marino muerto sobre una camisa rosa pálido desteñido remataba el conjunto. (En realidad el uniforme oficial de las I.A.O.I.C. era color verde susto con ribetes negros, pero dado lo importante del asunto de las octavillas, agravado ahora por la desaparición del R.I.P. con el Sub a bordo y la aparición de hilillos continuos de liquido color madera de atardecer mezclado con ácido desintegrúrico, que emergían en el momento más inesperado por las alcantarillas boquiabiertas de las calles llenas de murmullos y amenazas, el Encauzavidas General Froïs había cursado órdenes para que sus agentes más destacados en la lucha contra los contra se vistiesen a la usanza de ciertos individuos extraños y revoltosos que, de una manera u otra, escapaban al controlador control de los controladores. Basurascar, al mando del grupo, lucía su desapercibido traje; que era uno de los más logrados.) 

Durante la lectura del paréntesis Basurascar había estado cortándose  las uñas. En la frase anterior el fotógrafo le entregó los negativos revelados de su retrato y fue ahora cuando, inclinándose gentilmente, recibió Roliflés como pago por su cuidadoso trabajo una patada en plena sonrisa que le dejó la nariz sangrante y aplastada. Basurascar salió a la calle dando un portazo. El rotulo de Fotografiantigua, colocado sobre la puerta, se encogió asustado en un acto reflejo que no recogerán las crónicas.






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lunes

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