bares con olor de humo

(Extractos del diario de Bamboleo Leobambo)

I

“Los seres son un punto, uno diminuto en la inmensidad
que podemos suponer pero no abarcar.
Pura química volátil y azul”. (WW Heisenberg)

La idea del relato había sobrevenido en largas noches 

difuminadas en tugurios de mala muerte donde la música sonaba alta y el ruido  era apenas un fondo sin forma pero con mucho colorido.

La clientela y el personal de detrás de la barra se comunicaban a gritos inaudibles  que los gestos y miradas traducían en güisquis, cervezas y combinados varios  para paliar la sed, que no era de agua. 

Sin futuro y sin esperanza esas noches se convertían en amaneceres que nos dejaban sin cara ante el espejo que no queríamos mirar. 

Algo había que escribir, algo para olvidar el terrible desespero y la apatía de una vida perdida a la sombra de un dominio asfixiante, corrupto y mentiroso que se extendía por el planeta sin apenas fisuras. 

Contarlo tal cual

habría sido otra crónica periodística, ya había

demasiadas, o en el peor de los caso un mal

panfleto. 
Así es que me acordé del viejo Boris, del irreverente Vernon, 
el trompetista, el inventor,

el poeta, el genio narrador que se adelantó
a los Stones y murió joven para tener un cadáver 

agradable, y cabalgué en su espuma de los días, 
ese estilo fluido en el que cualquier cosa es

posible, para contarlo y no morir de asco entre

tantas baladas de borregos clónicos y desatinos

de malnacidos sin corazón. 
Porque nada es tan sólido cómo nos contamos, 
pura agua entre los

dedos, aunque pensemos que son callejones y

en la calle todo es guerra… que canta Rosendo Mercado.

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